O poeta que havia em mim,
Morreu.
Morreu de tédio,
De ódio.
Hoje o que resta do poeta
É uma matéria esquelética
Sem forma,
Sem poesia.
O poeta que havia em mim,
Hoje jaz em qualquer lugar
Da América Latina.
Ficou somente o homem.
Dois braços em busca
De um motivo.
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